Bouts du monde, carnets de voyageurs

Les bergers courent après la balle dans de grands embarras de kalachnikovs

Ethiopie. Le soir, dans le lit sablonneux d'une ravine, une rencontre de football s'improvise entre des guerriers hamers et des touristes italiens. Toutes les conditions ou presque sont réunies pour garantir un spectacle de qualité: un ballon fait de chiffons enroulés, gainés d'innombrables élastiques et de ficelles, un sifflet, deux sacs de voyage dans chaque camp pour délimiter les buts. Il ne manque plus qu'un arbitre. On cherche, on se retourne, on questionne... Le réparateur de pneus, à peine réveillé de sa sieste, fait l'affaire. La partie s'engage. On y croit. On y va. Mais les joueurs circulent plus vite que le ballon et les coups francs s'accumulent, surtout près de la surface de réparation éthiopienne. Les bergers hamers courent en vain après la balle, dans de grands embarras de kalachnikovs, dont ils rechignent à se séparer, même sur les corners ou pour arrêter un penalty. Un coup de tête claque et résonne dans la vallée. Un joueur italien reste étendu sur le sol et se tient le crâne à deux mains. L'arbitre siffle, s'époumone, cherche en vain à sortir le carton rouge de sa poche, mais ne trouve qu'un billet de banque graisseux...Alors le match continue, se durcit même, en l'absence du blessé, allongé à présent sur le sable. Encore un Italien qui quitte le terrain sur un coup de tête... C'est alors qu'apparaît, venant du diable vauvert, truffe basse mais œil vicieux, un chacal en maraude. Un cri, des insultes. On ramasse des cailloux. Les hommes, habiles chasseurs, l'atteignent à la tête en pleine course. Dans les ravines du sud de l'Ethiopie, rien ne peut arrêter une rencontre de football, sauf un chacal, saigneur nocturne de poulets, voleur de chevreaux et porteur de mauvais œil. Ce sont des contrées si lointaines qu'une simple partie de ballon peut se transformer subitement en chasse au fauve.

Jacques Petit

Pendant deux jours, j'ai cru voyager avec un homme qui sortait de nulle part ! « I am from nowhere » m'avait-il dit dans un mauvais anglais. Mais à la frontière kazakhe, il présente son passeport aux douaniers : Norway. He was just from Norway.

François David